La Couleur de la faim

- Je prétends, pour ma part, qu'une amitié virile vaut mieux qu'une amourette avec la première garce venue.

- Cette position t'honore, l'ami, fit Morcaï Treznor. Mais elle n'est pas de celles que j'aime pratiquer. Alors dégage.

La créature à la peau blanche et aux longs cheveux couleur d'or coula un regard entendu sur ses voisins de table. Morcaï piocha une aile de volaille dans la platée collective et mordit à pleines dents dans la chair rôtie. Un filet de jus et de salive dégoulina dans les poils de sa barbe. Il était arrivé trop tard pour occuper une autre place que celle-ci, la faute au mal qui lui rongeait les tripes et l'avait obligé à une longue halte dans un déféquoir public, à sa descente de la diligence. Les cahots du voyage n'avaient pas arrangé l'état de ses intestins. Comble de malchance, l'auberge, à l'instar des rues de Perdition, semblait prise d'assaut par tout ce que le pays comptait d'emmerdeurs patentés, toutes races confondues.

- Je respecte les coutumes plutôt frustes des habitants de l'arrière-pays, reprit le Diaphane, mais ne crois-tu pas que l'époque est à l'évolution des mœurs ? Ici même, à Perdition, nous nous targuons d'expériences riches en sensations. Si tu le veux, je pourrai être ton guide...

Morcaï Treznor acheva d'engloutir son morceau de volaille. Il fit craquer les os sous ses dents, les réduisant en miettes, avant de les avaler. Puis il rota, souleva une de ses imposantes fesses et lâcha un pet sonore. Malgré le brouhaha ambiant, la déflagration roula sous les voûtes de la salle commune comme un grondement de tonnerre annonciateur d'orage. Les autres dîneurs prirent des mines dégoutées, mais le Diaphane passa outre l'avertissement :

- Le moins qu'on puisse dire, c'est que tu ne prises guère l'affectation ! Ton style est rugueux, mais franc. Tu dois être un adversaire coriace. Tu es ici pour la Rencontre, évidemment.

Voilà donc où il voulait en venir ! Le foutriquet n'était rien d'autre qu'un de ces héros à la noix attirés à Perdition par la perspective de la Rencontre. Il avait pris Morcaï pour un des leurs et souhaitait le jauger en vue d'un affrontement en marge des exhibitions officielles, histoire de s'assurer un peu de publicité et faire grimper sa cote chez les bookmakers.

- Tu es un héros, l'ami ? demanda Morcaï, essuyant sa lippe d'un revers de manche.

- Shamzaell le Filasse, j'appartiens au clan elfique du Parc Central, dans l'île de Manaan. J'en suis le héros, oui-da.

- Bien. Je sais maintenant où et à qui adresser une carte de condoléances.

L'elfe se redressa d'un bond, vif et souple, magnifique dans son costume de soie immaculé, ourlé de revers en velours incarnat. Il tenait une dague dans une main, une fine lame de jet, qu'on devinait parfaitement équilibrée. Morcaï n'avait pas bougé. Son estomac commençait à le tourmenter. La contrariété, estima-t-il.